Chaos des mots

Dézod pou mété lod et du chaos vient l’horizon…

Au moment où j’écris ces lignes, j’ignore où je vais, mais j’y vais quand même. Je réponds à l’appel.

C’est une petite voix qui s’échappe de ma gorge pour, faute d’écho, se loger dans mon cœur. Si je ne l’exprime pas, ne l’écris pas, elle s’abandonne au mutisme, ou pire… se dissipe.

Des mots lassés de leur cage deviennent, tôt ou tard, impossibles à supporter.

Alors, j’écris.

Une écriture qui tâtonne… qui s’essaie. Une écriture qui me défie lorsque je cherche à la parfaire, alors qu’elle se suffit dans l’imparfait.

Écrire m’oblige à chercher très loin quelque chose de trop lourd. Tout est confus, anarchique. C’est ça, mon chaos poétique. C’est chaotique.

Mes rencontres avec Muse Écriture sont loin d’être linéaires. J’écris ET je n’écris pas. N’importe où, n’importe quand. Ce n’est pas toujours moi qui décide. Je me concentre sur ce que mon cœur me dicte, là où Muse s’exhibe. D’ailleurs, cela vaut pour toutes les formes d’expressions libres qui me traversent et me choisissent.

À ce propos, qu’est-ce qu’on en a à faire de la légitimité quand on ressent simplement le désir ardent de créer  ?

Je suis les règles de mon propre jeu. Après tout, je pense que c’est aussi une aventure personnelle qui est vouée à muer.

Adolescente, j’écrivais déjà.

Des lettres d’anniversaires pour mes amies (pensée pour Stess) ; des poèmes sur les tables des salles de classe (pensée pour Célou) ; je m’abreuvais des proses de mes chansons préférées en bonne mélomane qui se respecte (pensée au magazine Star Club).

À cette époque, je ne me posais aucunes espèces de questions. J’écrivais. That’s it. Je ne me souviens plus du moment exact où je me suis désintéressée de la poésie contemporaine jusqu’à la rejeter, la juger… me juger. Habitée par la pudeur d’une sensibilité dite extrême qui témoigne d’une authenticité bien trop marginale, j’ai enfoui et protégé mon précieux.

À savoir, mon essence poétique. Pour moi, elle ne se résume pas qu’à la pratique artistique et encore moins à quelque chose de mielleux.

C’est tout un spectre.

C’est vivre, intensément, libre.

C’est créateur et ravageur.

C’est un tableau qui meut au gré de ma météo intrinsèque.

C’est l’amour dans ses horizons les plus lointains, tentaculaires.

C’est la simplicité du quotidien.

C’est la finesse dans mes élans de colère.

C’est une petite mort, quand à mes heures les plus sombres, je me terre dans ma pénombre.

J’ai coffré les trésors de mon enfance.

Tu as probablement entendu, lu, que notre enfant intérieur recèle de richesses qui ne demandent qu’à être (re) trouvées. Eh bien, je pense que c’est ce lien ressoudé qui m’emplit d’espoir lorsque le monde extérieur me donne toutes les raisons de me renfermer.

En tant que femme dans un système qui m’oppresse, l’écriture libre est une nécessité que je m’octroie.

Non, en fait, je l’arrache. Je l’arrache au patriarcat qui préférerait que je la cache. Depuis mes entrailles, j’arrache les mots sauvages, pour me rassurer que les injustices ne m’ont pas tué. Je me réapproprie ma nature recluse dans l’ombre des intérêts d’un monde que j’ai peine à comprendre.

Pour tout te dire, cela va bien plus loin que l’écriture.

Plus que tout, je me réapproprie mes rêves qui n’ont pas trouvé le chemin des possibles. Ceux qui se sont envolés, contraints de s’éclipser.

Permets-moi (toi) de croire que les rêves ne sont pas que des rêves.

Permets-moi de t’inviter dans mon chaos. Un espace d’échange entre toi, lecteur (rice), et moi. Installe-toi afin que je partage avec toi, ma niaque, ma passion féroce.

Surtout, tiens-toi prêt(e) pour la suite. J’annoncerai bientôt une bonne nouvelle.

En attendant, inscris-toi ci-dessous pour ne rien rater.

Mosayis.

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